Y bueno, heme de nuevo en Bogotá, agotado de tanto calor y sudor, pero contento de haberme visto con familia y amigos, y con una sincera felicitación a Cali por su Festival de Arte. Lo poco que alcancé a ver valió la pena, suerte que llegué de visita la fecha justa.

Hoy, pensando, replanteando, pesando, y sobretodo juzgando las promesas hechas hace unos meses, me he dado cuenta que no he cumplido muchas. Y sí, he caído en cuenta que esta casa necesita, no sé, algunos cambios. Qué se le hace, pues tal vez llegué un momento que “estemos cada vez más iguales”, pero no por eso nos quedaremos quietos.

Pecados, muchos. Defectos, bastantes. Pero intenciones, las mejores. Que no haya duda que en esta casa, todos son bienvenidos -así alguno piense que no tenemos mayor cosas. Y bueno, de la reestructuración ni hablemos. Aún ni defino pa’ dónde peguemos ahora. Lack of wittcism, i know. Por eso los contenidos han bajado. Mala racha. Pero no os asustéis, i’m really good.

En cuanto a las promesas: 1. Escribir más disciplinado – NO. 2. Abrir otro blog en WordPress – NO. 3. Tratar temas más “sesudos” – NO. 4. Y pues, pararle más bolas a la Literatura – NO.

Complicado el asunto, pero bah los defectos y los errores es lo que nos hace más fuerte. (Puff pura frase de superación personal, tipo nick de MSN).

Igual en esta casa se les sigue queriendo, recibiendo, alimentando, vistiendo, divirtiendo, y hasta alcahuetiando. Pues porque pa’ eso estamos, pa’ meterle sazón, a esta vida, a veces tan lenta y presumida.

“Perdonadme Dios mío que no sé lo que hago”.

Otra de las canciones de esta casa… ¡paradójicamente desde CALI!

Y si alguna vez, tirando modernidad, os preguntáis para dónde vais, he aquí la respuesta.

¡Y que contradictoria es esta existencia, sin saber para dónde vamos, y la verdad para qué molestarse con querer predecirlo! Vamos para allá, para acá… Da igual

Ya sufrí, ya eludí, ya huí, ya asumí, ya me fuí, ya volví, ya fingí, ya
mentí. Y entre tantas falsedades muchas de mis mentiras ya son verdades hice
fácil adversidades, y me compliqué en las nimiedades.

Otra de las canciones de esta casa… ¡paradójicamente desde CALI!

Y si alguna vez, tirando modernidad, os preguntáis para dónde vais, he aquí la respuesta.

¡Y que contradictoria es esta existencia, sin saber para dónde vamos, y la verdad para qué molestarse con querer predecirlo! Vamos para allá, para acá… Da igual

Ya sufrí, ya eludí, ya huí, ya asumí, ya me fuí, ya volví, ya fingí, ya
mentí. Y entre tantas falsedades muchas de mis mentiras ya son verdades hice
fácil adversidades, y me compliqué en las nimiedades.

Hace unos dos meses había prometido escribir este post. Pero no había sido capaz. Era escribir contra mí mismo. Pero ya no me aguanté más, y la verdad no es ya una promesa tan inocente. Hoy mi tema, serio como pocas veces, es Cali. Sí, mi querida tierra, aquel lugar donde nací, y pasé la mayoría de mis años vividos hasta ahora. De aquel lugar del cual salí hace tan solo cuatro años, en búsqueda de un nuevo espacio que me hiciera más feliz.

Me duele escribir este post. Es como dejar atrás a mi propio corazón. Duele ver el pasado, y recordar con tanta dicha aquellas tardes de desocupado verano que forjaron en mi carácter ese mismo hacer-nada que tanto le aporta a esta casa. Es ver en mí memoria las eternas tarde de sol tropical, el calor humedo y pegachento, el polvo, la tierra, la brisa que baja de la montaña, mientras sin rumbo alguno recorría, en total soledad, las maltratadas calles de una ciudad en decadencia -solo que en aquel momento no lo percibía. Es trata de rearmar un rompecabezas de recuerdos colegiales, donde el fin último era la diversión y nada más. La metafísica de la vida era solo una broma, una patada, una cerveza. Era tenerlo todo, como siempre sucede, sin saberlo.

Pero hoy, desde los fríos territorios de la mente, veo esa ciudad que tanto espacio ocupa mi corazón y la aborrezco. Cuando salí de su seno, siempre miraba atrás pensando cuándo iba a ser mi próxima visita, pero así, entre idas y venidas, me transformé en eso, en un visitante, un invitado, un turista. Turista de mi propia alma. Sin darme cuenta, y siguiendo el curso natural de la vida, la extrañeza constante se hizo presente. Sus olores no eran como los recordaba, sus colores no eran como recreaba, sus calles como nunca las imaginé; destrozadas, pesadas, sucias y desagradables. Llegaba con un anhelo de ser aceptado de nuevo, de integrar una sociedad que ya no era la mía. Una sociedad que deje pasar cuando pude asirla, y cuando quise ser parte activa ya era un extraño. Traté, de todas las formas, reconocerle aquello grandioso que nunca quise ver, y que aún ahora deseo con nostalgia. Me había cerrado las puertas de su museo.

Me dediqué a aprovecharme de los pocos lujos que aún me dejaba. En solitario. Sin profundizar el uno con el otro. Aprovechaba el sol en una tarde de lectura en la piscina. O los banales placeres de una noche de fiesta. No me podía dar más. no estoy diciendo que no hubiera más, pero ya no era para mí. Era de otros, de aquellos que se quedaron en ella y la han vivido siempre. Yo, con humildad, me hice a un lado.

Hoy, al escribir este post, recuerdo la ilusión que me hacía visitar, así fuera por unos días, sus nostálgicos caminos. Hoy, esa ilusión ya no está. Esa necesidad se diluyó hace muchos meses, y aunque no puedo negar que muchas de las personas de mis afectos se encuentran allá, verla, visitarla, comprenderla y vivirla ya no me hace mayor gracia. La veo sucia, acabada, maloliente. Habitada por una gran cantidad de seres anónimos, demasiado anónimos como para darles muchas vueltas. Perdida en el ingrato olvido de aquellos a los que les dio mucho. Al menos, su mayor virtud, la celebración constante. Un balneario de música “gringorriqueña”. La meca del mal gusto, el maltrato, y la mal-dad. Si alguna vez dije que era la mujer más hermosa del mundo, y después supe que era lo bastante puta como para tragarme, hoy digo que ni siquiera de puta llega. No es más que una sucia junkie arrojada en la deriva de su propia indiferencia. Y de mí, un malagradecido hijo que le escupe a su madre porque nunca más pudo volver a abrazarse con ella. Simplemente me marché, y cuando la culpa me hizo abrir los ojos ya no era más que visitante. Sin voz, ni voto; ni lugar, ni nombre.

[A todos mis lectores caleños, la gran mayoría, pido disculpas, pero este era un tema recurrente desde hace mucho tiempo. Si yo, desde lejos apenas veo una pequeña parte, vosotros tenéis toda la fuerza -la cual nunca logro rodearme- para cambiarlo todo, por vosotros mismos, y no para un invitado a morir más en esa bella ciudad, como yo].

¡Y que se nos puso transcendental de nuevo!…Traele un pandebono con champús, ve.

Una triste tormenta
te está azotando sin descansar
pero el sol de tus hijos
pronto la calma te hará alcanzar.

(…) Cuando salí de Cuba, dejé enterrado mi corazón”.

Y que se me ha vuelto una manía. O susodicha feria del libro se termina, o yo que me voy a la ruina. Segurísimo.

Sí, tal como os he contado últimamente, que me he vuelto de lo más consumista. Libros, busos, pantalones. Ya la tarjetica, que tanto placer me da pasar, se me ha desnutrido, y sus capitales ronda por decenas de mil apenas -por si alguno de vosotros lee mi blog y no sois de Colombia, tened en cuenta que acá la moneda se trabaja en unidades de mil, es decir un dolar son 2 mil pesos, y por ejemplo un pantalón puede costar $70.000.

Pero para qué me hago el de los sufrimientos dolorosos. Si la verdad eso me pone lo más de contento. Y contaros, ni os digo.

En el transcurso de la semana visité dos veces la mencionada feria. La primera, con la excusa de buscar un libro sobre Marshall McLuhan, y aunque no dí con el, salí llevando tres librejos más. Sus nombres:

• En el punto de mira de Arthur Miller, en Quinteto-Tusquets.
• A de adulterio de Sue Grafton, también en Quinteto-Tusquets.
• Y, Camp y posvanguardia de José Amícola, en Paidós.

Las dos primeras son novelas, relativamente cortas (200 y pico de páginas), y el otro es un libro de teoría sobre los fenómenos estéticos principales de la posmodernidad -Camp, Kitsch, Parodia y Gender. Bastante mamerto, pero delicioso. Y pues nada, de capitales no más de $20.000

Pero como no encontré dicho librillo sobre McLuhan, el habilidoso vendedor me propuso buscar el libro al otro día en la mañana, con la condición que yo pasare en la tarde. Y tal cual. Marketing del puro (no seamos tan hijueputas, hasta querido el man buscarlo por mí). Al regresar me había encontrado el librito -de verdad, es librito. No más de 70 pág. Sin embargo, como ando incontenible, me compré dos más. Y la cosa quedó así:

• Marshall McLuhan and Virtuality de Christopher Horrocks, en Posmodern Encounter de Icon Books.
• El mágico aprendiz de Luis Landero, en Quinteto-Salamandra.
• Y Franco, Hitler y la Guerra Civil de Ángel Viñas, en Cátedra.

Y pues ahí sí, hasta he alcanzado el nivel de compra teoría en inglés sobre posmodernidad. Ve, que cosa tan paradojicamente posmoderna (o moderna?… da igual, es un decir).

Para hacer un recuento bibliográfico del mes de septiembre: 14 títulos en dos semanas (un título perdido más que compré en agosto me pide que no lo ignoré porque él también fue un gangazo pero es que el pobre salió más malito… bueno, bueno, pa’ que veás como soy de madre: Paciente de Ben Watt, en Reservoir Book. Total 15). Uy, shit, y mi almuerzo ?

Y la cosa no paró, pero como debéis estar mamados con tanta lora, solo resumo: Arturo Calle. Un buso de capucha a rayas, naranja y gris, y un pantalón de algodón gris con unos cuadrillos azules. Nada más, y eso que ya pensaba enfilar pa’ otro almacén pero la pereza de caminar me salvó… por lo pronto.

¡Y es que luego ando quejándome de mi vaciadez. Don José Luis, podemos negociar un aumento! Al menos, pa’ ir al cine.

El poeta y la muerte.

A la casa del poeta, llega la muerte borracha:
ábreme viejo que ando buscando una oveja guacha.

Estoy enfermo – después, perdóname vieja lacha.

Ábreme viejo cabrón, ¿o vai a mohtrar I’hilacha? por muy enfermo quehtí,
teníh quiafilame I’hacha.

Déjame morir tranquilo te digo vieja vizcacha

Mira viejo dehgraciao, bigoteh e cucaracha
anteh de morir teníh, quechame tu güena cacha

La puerta se abrió de golpe:
Ya – pasa vieja cufufa
ella que se le empelota
y el viejo que se lo enchufa.

[de Hojas de parra (Santiago, Ganímedes, 1985)].

Poesía Visual (Artefactos).

Más de Nicanor Parra ver aquí y aquí. ¡Alguna genial influencia a la esencia de esta casa! Pura antipoesía. ¡Hermosa!

Desde hace más de 15 días, sentía muy dentro de mí un desbordado deseo de comprarme algo. Pero como soy de los que buscan los gangazos, nada me satisfajo. Vi pantalones, camisas, busos, películas, y nada. No busqué libros porque jamás se encuentran buenas ofertas. Pero estaba equivocado.

Saliendo de clase, muy a las 5 y 45 de la tarde, me encontré con una carpita en medio de una de las plazoletas de la Universidad (dizque 3er Encuentro Javeriano con el Libro) y dije: Vea, pues. Ni más, ni menos. Con tiempo de sobra, entré y busqué algunas ofertas. Aclaro que nunca compro libros viejos y/o usados. Me dan pereza. Son muy feos. Sin tapujos, no me agradan. Los libros deben tener un cutis terso, un color cremoso, un olor limpio y una refulgente letra. Nada de comprar vejestorios, como un mueble tipo Luis XV, jamás.

De tacaño solo revisé la sección donde decía Libros desde $5.000, ya que era el valor máximo que estaba dispuesto a pagar por cada libro. Veía costados, títulos, nombres; noventa y nueve por ciento desconocidos todos. Y si alguno llamaba mi atención, con un movimiento automático le volteaba a ver el sticker del precio. -$10.000, no me sirve. Cinco mil, y que estuviese nuevo. Complejo. Y dándole a la búsqueda se encontraron 5 títulos, todos a first sight -love?-. Lo que me dijera la carátula y un poco el título, nada más. Pura superficialidad editorial, y qué. Salieron:

- Grandes escritores rusos en Clásicos Universales de Oceano.
- Los cipreses de Córdoba de Yael Guiladi en Quinteto-Edahsa.
- Arkansas de David Leavitt en Quinteto-Anagrama.
- El insensible de Andrew Miller en Quinteto-Salamandra.
- La canción de Dorotea de Rosa Regás en Booket.

Y justo cuando ya había cerrado mi consumo en $25.000, vi una promoción de Punto de Lectura de Santillana. Tres libros por $35.000. ¡Eh, qué cosa, parce! Ya me había hasta encariñado con los desconocidos librejos que llevaba en mi mano, y me salen con esta. Solución: -la más consumista- ni pa’ tanto, llevá los otros 3 también. $60.000 en total no son nada, por 8 libros. Y pues bueno, lo mismo me gasto en un buso. Decidí llevar los libritos. Había que hacer el gastico del semestre, y como no me lleno de esa mano de libros y fotocopias que me dejan mis maestros literatos, pos había que aliviar las culpas.

En Punto de Lectura: (ahora sí hubo nombres, títulos, oidas y lamidas a la hora de escoger).

- La tejedora de coronas de Germán Espinosa.
- La nostalgia del melómano de Juan Carlos Garay. (El único ya leído de todos).
- Yo, etcétera de Susan Sontag.

Y bueno, digamos algo más, intuitivamente también, falto de rigor crítico como la búsqueda.

- Arkansas me va a gustar. Los cripeses de Córdoba, tal vez.
- Grandes escr… lo compré por pura pretensión de literato. Hablando de Púshkin.
- La tejedora… está demasiado largo. Por ganarle a la promoción en número de páginas.
- La nostalgia… pa’ leer en Cali de nuevo. Echado en la asoleadora.
- Estoy insensible frente a El insensible. Ni fú, ni fá. Pueden pasarme años.
- La canción… me la leo rápido. Intrascendente. Premio Planeta 2001, que argumento.
- A doña Susan nunca le fotocopié un artículo para clase. Ni idea. Es cuestión de culpa la compra.
- Y quiero saber más de la relación moros-cristianos en Los cipreses. Pero está larguito.

No más, suficientes especulaciones. Pero me siento satisfecho. No niego que me encanta pasar la tarjeta de débito. Es un placer hacerlo.

¡Y que no se diga por ahí que en esta casa no le invertimos a la Cultura. Y eso que lo libros no me hacen ver mejor vestido!

Con toda la tecnología wireless entrando en los hogares, la maraña de cables por detrás de cada aparato electrónico es cada día más una especie en extinción… ¡Ah, y los osos pandas también!

(Campaña publicitaria de PANASONIC para su nuevo Wireless DVD Home Theather… VIA).

¡Para que no diga la visita que en esta casa no nos preocupamos por la extinción de las especies por culpa de progreso humano!

¡Madre, esto es la posmodernidad a fin de cuentas!

Aquella tarde que frenéticamente os empecé a discutir sobre la descontextualización de los objetos. A esto me refería. Nada más. Una catedral cuyos vitrales son píxeles de muchos colores. ¡Que cosas, no mamá!

Aunque sé que mi madre no leerá este post nunca, y el verdadero significado de un vitral contemporáneo que “evoca la ciencia y la tecnología, y no la religión y lo divino” no sería jamás comprendido por ella, alego su ferviente amor por la Iglesia Católica. Para mis visitantes más de avanzada estoy seguro que esto significa la satisfacción de un hereje sueño, de pixelada invasión a las Iglesias.

Pero no me extraña que esto suceda en Köln, Alemanía. ¡Ayy, Martín Lutero ojalá vieras esto… que luteranismo. Qué dirían los católicos Novalis y Goethe de esto!

Y bueno, si queréis ver más detalles en inglés, mirád acá.

¡Que no diga la visita que en esta casa no andamos de vanguardia!

Y bueno, para los que alguna vez pensamos que ese personaje cliché de la viuda rica, enloquecida, que recuerda sus años de esplendor cubriendo su rostro con una sicótica y dramática máscara de maquillaje es un poco rebuscado y bastante inverosímil, he encontrado el encantador referente real.

Pero antes, recordáis a Ms. Nora Dinsmoor, la tía viuda de Gywneth Paltrow en Great Expectations. Esa sórdida mujer, decadente, loca, tenebrosa y orgullosa. Y la mansión, Paradiso Perduto, llena de pavos reales, cesped muy alto y descuidado, paredes descascaradas y llenas de enrredaderas… la otrora gran mansión, cuyo ventanal principal daba a las orillas de un lago…

Pues este ya no me parece un cliché increíble de la literatura y el cine, y para corroborarlo copio la introducción de una noticia encontrada en Yahoo! Telemundo. Dice así:

LA HABANA (Reuters) – A los 107 años, la canadiense Mary McCarthy continúa viviendo en la mansión adquirida en 1945 por su millonario esposo cubano en lo que fue una vez el elegante Country Club Park de La Habana.

Pavos reales aún pasean bajo las palmas reales en el jardín de 4.000 metros cuadrados, pero el césped está descuidado y la casa con muebles estilo Napoleón III y un piano Steinway se están cayendo a pedazos.

Aunque McCarthy está postrada en una silla de ruedas, para recibir visitas aún se pinta los labios de rojo y pone un vestido de satén, una blusa de seda y un pañuelo de gasa. Su collar de perlas y sus pendientes son, sin embargo, de plástico.

Sus verdaderas joyas y la pequeña fortuna que heredó cuando enviudó en 1951 están congeladas en un banco de Boston desde que Estados Unidos decretó las sanciones contra Cuba tras el triunfo de la revolución de Fidel Castro en 1959.

Ver la noticia completa con todos los detalles aquí. ¡Que historia tan surrealista la de la viudita! Tal como nos gusta en esta casa.

¡Y como me dijo alguna vez un profesor de cine… Cuba, esa gran isla de música, sol y grandes historias. Un set de filmación viviente! Y digámoslo también, de Great Expectations.